La Saeta

¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desesenclavar¡
¡Cantar del peblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz¡
¡Cantar de la tierra mía
que echa flores
al jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores¡
¡Oh, no eres tú mi cantar¡
¡No puedo cantar ni quiero
a ese jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar¡